desnutónica

Puedo ver tu esqueleto
que hacía tiempo olvidé.
Puedo recordar tus entrañas
que entre mis cosas enterré.
En el fondo es tu corazón
son tus venas y es mi casa
lo que nunca olvidaré.

Fue un hogar para mi alma
y un reposo para mi ser,
una cabaña en la montaña
y un iglú hecho de miel.
Me hizo un hombre de la nada,
me hizo ver y
supo comprender.

Como viene se va
la vida, la conciencia
y la copa.

Como la casa de alquiler
que vacía te dan
y vacía ha de quedar.

Llenar para vaciar,
alcohol, espíritu o vida
qué mas te da.

Porque me brota

Hace casi una semana que no escribo nada en mi parcela privada del inmenso mar de aburridos que componemos el bloguespacio. Fue para desahogarme tras un duro aterrizaje. Pero ahora que todo se ha normalizado, he asumido mi deuda con la banca gala, he ordenado mis trabajos y apuntes, he programado mis exámenes y he comenzado a buscar piso, he descubierto que llevo casi una semana sin fregar ni un plato. ¿Cómo? pensaréis...pues muy sencillo, básicamente tirando de la solución más sencilla posible, aunque nuestro mísero intelecto sólo nos ha dado para implantarlo en las fiestas de cumpleaños...PUTOS VASOS Y PLATOS DE PLÁSTICO!!! tan sencillo como eso. Sin embargo hoy, esta misma noche y en este mismo momento, he fregado un vaso. El motivo...simplísimo, aunque creo que no todos me entenderéis...me apetecía un gin-tonic. Me he puesto a leer (he empezado ''el guardián entre el centeno'' de Salinger, y tiene muy buena pinta), he seguido con el viejo ''El arte de la guerra'', y justo cuando me iba a sobar, me he puesto a hablar con Rober Pl...y me he dicho, ''joder!!, menudo gin tonic me metía pal cuerpo'', y como vivo sólo, pues me he fregado un vaso y me he puesto un cubata, con piel de limón y todo, como manda Gil. Y me está sentando a gloria bendita. Con música de fondo (soungarden en este momento), hablando con Rober y relajándome un poco. Momento perfecto para escribir unas líneas con lo primero que se me pasa por la cabeza, como casi siempre. Asique me parece que antes de terminarme el pelotazo leeré un poco a whitman.

Arrival

como aterrizar en las siete tetas,
leer en bicicleta
o una resaca de setas.

Como caer sin paracaídas
desde alturas desconocidas,
como esnifar un pesticida.

Como rezar a las musarañas,
una cama llena de arañas
o mas fuerza que maña.

 

Como vienen se van

Se acaban mis días en esta piel de toro, en la que he disfrutado de todo aquello que durante cuatro meses no he tenido. Ahora hay en mi escueto cuerpecillo una extraña mezcla de sentimientos, sensaciones, ideas y percepciones. Por un lado la crudeza del adiós, por otro la necesidad del retorno. La ambición sin Dios y la comodidad del entorno. La simpatía de los colegas, mi afición a las fiestas y a no respetar las caretas. Ni las caretas ni las fieras ni las pegas.
Ahora hay que volver, y si quiero haré balance. De lo ganado y lo perdido, de lo que no se ha competido ni se ha deseado. De lo deseado que aquí se queda y lo que encontraré en mi pasado. De cómo hay puertas abiertas con cerrojos de moral y miedo, o rendijas que se abren con un espíritu zalamero. De la búsqueda del más profundo de los guiños de un alma inmortal, inmoral y profundamente inmaterial. Pero que se logra con todo lo contrario, aunque no tenga ni un real.
Ingeniería de los sentidos en unas líneas para dejar paso a una lágrima de sinceridad, que rebosando del ojo se cuela en la comisura de los labios para demostrarme a que saben los sentimientos. Sólo falta decidir qué sentimientos. Esa es la jodienda del instante. La putada del momento.
Sin más me despido, probablemente hasta Grenoble, donde recuperaré la vida, no demasiado noble, que motivó tantas lineas, este blog y algún que otro orbe.